Eram realmente 6 da manhã.

- Tela Branca do Word.

Não, aqui não. É tão sem graça, sem emoção. Nada fica direito formatado em Times New Roman, número 12.

- Papel em branco, caneta. Papel em branco, caneta.

Droga! Hoje é dia! Já são 6 horas da manhã e nada. Nem sono, nem uma história decente. Também, é foda ter nascido no século XX. Todas as boas histórias já foram escritas.

- Passarinho, caminhão. ônibus, mais caminhão.

Já existe Pica-Pau, Piu-piu, Papa-Léguas... E qualquer coisa sobre estrada vai parecer mais uma história de Pedro e Bino, ou uma música do Engenheiros do Hawai.

- Passarinho. Muito passarinho.

Porra! Por isso que o mundo tá assim, nervoso, insone. Nem tentar dormir, as 6 da manhã um ser humano pode. Queria ter uma bomba e explodir todos esses sacos de penas.

- Droga, copiei o Cazuza.

E não dá pra escrever sobre o amor sem parecer o Matheus Souza, ou o Kaufman. Nem sobre violência sem soar Tarantino. Tudo sobre tristeza é tão Legião Urbana. Sobre futebol, parece tão Saldanha...

Até falar sobre o clichê parece tão clichê.

- Merda!